Simone. Edurado Lalo

"El amor era, lo comprobaba en esa playa, el intento imposible y fallido de defender a alguien de su Biografia."

En San Juan de Puerto Rico un homre comienza a recibir misteriosas notas anónimas. ¿ de un hombre ? ¿ una mujer? que firma como Simone, ligeramente atormentado se lanza en la búsqueda del autor de las mismas.

Desgracia

Después de las dulces y jóvenes carnes de Melanie Isaacs, a esto he terminado por llegar. A esto tendré que empezar a acostumbrarme, a esto y a mucho menos que esto.

Desgracia, J. M. Coetzee, pag 187

Mujeres todas

Todas las mujeres que amé
en este momento están cogiendo con alguien,
todas las mujeres que me amaron,
en este momento están cogiendo con alguien.
La mayoría con músicos,
cinco con compañeros del trabajo,
dos con actores,
una con una abogada.
Puedo verlas amontonadas
unas sobre otras,
debajo de los culos más diversos
arrodilladas,
a cuatro patas.
Pilas y pilas de tetas
de pesones pelliscados
de caras agitadas
de bocas infinitas.
Lubricadas y graciosas
puedo verlas despeinando las horas,
trasnpirando el orgasmo mismo.
Seis fingiendo,
tres multiorgásmicas.
Mujeres todas,
en esta noche de lluvia
llendo y viniendose del sexo
como de mi vida.

Rugbiers

Menos mal que no vine con el auto de papá
me dijo Manuel,
porque estos rugbiers
me lo hubieran hecho mierda.
Puedo verlos patear la puerta derecha,
primero,
hundir el techo a puñetazos,
saltar sobre el capot,
romper el parabrisas, la luneta trasera
con la cabeza,
puedo verlos firmar con las llaves
los paneles laterales,
partir los espejos,
arrancar con los dientes el tapizado,
tragarse las alfombras,
cogerse la guantera,
encender fuego en los ceniceros.
Menos mal que no vine con el auto de papá
y esos ocho rugbiers solo
nos recontra recagaron a trompadas
a vos y a mi.

EL ZORRO DE ARRIBA Y EL ZORRO DE ABAJO. POSDATAS

Posdatas a la carta de Jose Marìa Arguedas a su editor Gonzalo Losada

PD Dedicaré no se cuantos días o semanas a encontrar una manera de irme bien de entre los vivos.

PD ( A mi regreso en Lima) Obvtuve en Chile un revolver calibre 22. Lo he probado. Funciona. Está bien. No será fácil elegir el día, hacerlo.

TENGO MIEDO TORERO.

Carlos no quiso levantar la vista, no quiso mirar, y siguió como un autómata limpiando sus pies de una arena invisible. Por primera vez se había quedado mudo sin responder. Mi loca, pensó. mi inevitable loca, mi inolvidable loca. Mi imposible loca (...)

Algo malo

- Algo malo va a pasar, acordate bien de esto que te digo, algo muy malo a nivel mundial va a pasar- Le dice.
- ¿ vos decís algo climático?-
- ¡ Climático! pfff, es evidente que algo ya está pasando con el clima, pero lo que te digo es que algo malo va a pasar-
- Pero... ¿ algo como qué?-
- Se va a ir todo al carajo-
- ¿ Qué cosa? ¿ la economía mundial?. El sistema capitalista siempre fue una porquería, pero me parece que existen otras alternativas...-
- Nah, eso ya fue al tacho, cambiaron los paradigmas-
- Bueno, entonces, ¿ cuando decís algo realmente malo a qué te referís?-

Sirve otra copa para ambos. La televisión está encendida en mute, están pasando la primera parte de Cocoon.

-Algo realmente jodido- Bebe un sorbo largo - Yo por las dudas ya me compré un revolver-
- Y claaaro, Negro, ¡ Cómo no va a pasar algo realmente malo si vos vas a tener un arma! : Nos vas a matar a todos mientras estemos dormidos. - Se ríen
- Che, ¿ el arma te la dieron así no más?-
- No, no, ¿ cómo así nada más? ¿ qué te pensás que se la dan a cualquiera ?, no. Me hicieron tres preguntasy me la entregaron veinte días después-
- Y no te precupa el nene, tenés un chico, las armas las carga el diablo, en la moto el paragolpe sos vos, esas son cosas archi conocidas. Devolvela-
- Bruno, sabe que hay cosas que son de papá y no las tiene que tocar. Además lo hago por el nene, vos no entendés, Ariel, pero algo muy malo va a pasar-
- ¿ Una guerra? ¿ una hambruna? ¿ Qué?-
-Ya vas a ver que yo tenía razón-
- ¿Razón de qué?-

El Negro toma el contro remoto y le da volumen a la T.V. en ella tres ancianos rejuvenecidos por el contacto con huevos de extraterrestres se tiran estilo bomba a una piscina, el agua salpica la cámara empañando el lente.

Cáctus

Siempre me ha sorprendido la facilidad que han desarrollado algunos amigos para aprender a viajar en el tiempo, estudiar una carrera o formar una familia.

Yo por mi a parte debo reconocerme que acepto ràpidamente los cambios, a viajar en metro en vez de subte, a decir pimiento en vez de ajì y a llorar todo de corrido, sin respirar y sin soltar una sola lágrima.

El Prospecto

Te estoy contraindicado

Testamento de Daniela Trabuchi:

En su lecho de muerte, en su casa de Iberá y ante notario fue tomada la declaración de testamento de Daniela Trabuchi, sepa entenderse el desorden del mismo, es trascripto tal cual fue dictado.

A Ceci (Gitelman) le dejo: El gato, los congelados del frezzer, las cuentas por pagar, El Luis XV de la cocina, el lavarropas, los zapatos de brillitos.

A Nacho (Ignacio Oroná): la jirafa que vive, desvive, vive y desvive. El chupetín del desengaño

Al sobrinito de Nacho: los derechos de mi obra literaria.

A la Vecina ( la conchuda): la mierda de la gata, y la bolsa de basura del baño llena de basura.

A Pabli (Pablo Carranza), Mati y mi hermano: Las plantas ( si esas plantas)

A Santha ( Santha): Las ollas, los platos

A Pablo (Juan Pablo Corigliano): El cartel del baño, la ropa del placard

A Flor ( Florencia Defelippe): Le heredo mi cuarto

A Mati: le dejo el resto de las plantas ( las otras)

El Auto se lo dejo a Ori (Oriana Seccia).

Como última voluntad quiero que congelen mi cuerpo en una heladera transparente para que todos me vean y quiero que me vistan con los anteojos de corazones, la bincha de pijas, las calzas brillantes, las pantubotas y los aritos que me regaló Mati, el collar que dice Daniela y quiero que me hagan un flequillo, subrayar flequillo. Sacarle a Liber mi saco y ponérmelo.

Quiero tener también mi carterita chiquita y dentro tienen que poner: un lápiz labial rojo, llave de Iberá

Mi lápida deberá decir: “TODOS PUTOS”. enchapada en oro.

A Santha lo hago acreedor de todas mis deudas, le regalo el espejo que hace flaco y el mueble azul.

Los libros serán distribuidos en partes iguales

a- libros de literatura alemana a Ceci G.

a.1.bis- el resto a Veda.

Los disfraces de Mariachi se los dejo a Ramón

Los derechos de mis fotos a Juampi ( Michigan)

A Luchi, mi hermana le heredo las monografías de literatura alemana y las notas de mis psicóloga.

A Liber le dejo mi Blazer negro

A Diego Materyn ( Octavio Prieto) le dejo los derechos para la comercialización de mi personaje.

Que así sea , que se haga mi palabra. Pueden donar mis órganos menos mi cerebro.

Daniela Trabuchi 16 de Septiembre de 2011

Hora de deceso 2:03 AM.

El genesis 22 , según Santha

Soy re judío, dijo Abraham. tomó a su hijo de la mano y lo arrastró al monte. Una vez allí le pidió al niño que le ayude a armar la pira ya que a él le dolía mucho la columna de tanto arrodillarse a rezarle a dios.
El niño se tomó su tiempo para escoger la madera seca adecuada con sus pequeñas manos hasta terminar la labor.
- ¿ y ahora Padre?-
- Ahora alcanzam el lazo que dejé en la guantera del asno-
- ¿ Este?-
- Si ese-
El niño se dejó hacer confiando en las tiernas manos de su padre, este estaba calculando en dónde hacer el primer corte en el cuello cuando alguien le chistó desde atrás.
-! Eh Abraham¡ ! ¿Qué hacés?!
- Heme aquí a punto de desgollar a mi primogénito como le prometí a dios esta mañana-
- No macho, no entendiste nada- le contestó el de atrás - Era una metáfora, igual que toda la biblia y que dios. Acá te traje el cordero-
El hijo de Abraham lloraba desesperadamente, pero algo en su interior màs fuerte que la fe lo consolaba: llegar a casa y contarselo todo a su madre.

El Barón rampante

El perro Optimo Máximo, nada intimidado por el hecho de ser el único salchicha de Ombrosa, cortejaba grandes perras de pastor, o perras lobas, con petulante audacia, confiando en la natural simpatía que inspiraba. A veces llegaba maltrecho a mordiscos; pero bastaba un amor afortunado para compensar todas las derrotas.

robando frases

Hoy no puedo unir mis causas con mis efectos

La balada del Boludo

Por mirar el otoño perdía el tren del verano
Usaba el corazón en la corbata
Se subia a una nube,
cuando todos bajaban.
Su madre le decía: No mires las estrellas para abajo
No mires la lluvia desde arriba
No camines las calles con la cara,
No ensucies la camisa;
No lleves tu corazón bajo la lluvia,que se moja
No des la espalda al llanto
No vayas vestido de ventana
No compres ningún tílburi en desuso.
Mirá tu primo el recto
que duerme por las noches.
Mirá tu primo el justo
que almuerza y se sonrie.
Mirá tu primo el probo
puso un banco en el cielo,
Tu cuñado el astuto
que ahora alquila la lluvia
Tu otro primo el sagaz
que es gerente en la luna.
-Tienes razón ,mamá- dijo el boludo.
Y se bebió una rosa.
-No seré más boludo
Y se bajó del viento
-Seré astuto y zahorí.
Y dio vuelta una estrella para abajo.
Y se metió en el subte
Y quedaron las gaviotas.
Entonces vinieron los parientes ricos
Y le dijeron:
-Eres pobre,pero ningún boludo.
Y el boludo fue ningún boludo,
Y quemaba en las plazas
las hojas que molestan en otoño
y llegó fin de mes cobró su primer sueldo
y se compró cinco minutos de boludo
Entonces vinieron las fuerzas vivas
y le dijeron:
-¡¡¡Has vuelto a ser boludo!!!
-Boludo -seguirás siendo el mismo boludo de siempre
-Debes dejar de ser boludo -
Boludo y, medio boludo,
con esos cinco minutos de boludo
dudaba entre ser ningún boludo o seguir siendo boludo para siempre.
Dudaba como un boludo.
Y subió las escaleras para abajo
Hizo un hoyo en la tierra
Miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza
Le gritaba ,boludo.
Y él seguía mirando
A través de los zapatos
Como un boludo.
Entonces vino un alegre y le dijo:boludo alegre.
Vino un pobre y le dijo: Pobre boludo.
Vino un triste y le dijo: Triste boludo.
Vino un pastor protestante y le dijo: Reverendo boludo.
Vino un cura catolico y le dijo: Sacrosanto boludo.
Vino un rabino judío y le dijo: Judío boludo.
Vino su madre y le dijo: Hijo,no seas boludo.
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:
Te quiero.

Isidoro Blaintein

Medianoche en París

Ficha Técnica.


Productora (Compañia): Diamond Films.
Director: Woody Allen.
Producción : .Letty Aronson, Stephen Tenenbaum, Jaume Roures.
Guion: Woody Allen.
Reparto: .Owen Wilson, Rachel McAdams, Kathy Bates.
Duración: 94 min.

La película queda un poco a la sombra otras cintas del genial Woody Allen. Logradísima actuación Owen Wilson, como alter ego de director.
Todo lo que se cae de la película es facilmente disimulado por la ciudad Luz, como diría Vila Matas, París nunca se acaba.

le doy 3 santhas. ( 3 de 5)

Los malos poetas

Los malos poetas
no pasan una poesía sin emborracharse,
tienen todos los pasados sombríos
y nunca se rien de un chiste
de dos náufragos en una isla.
Bar tras bar, mesa a mesa
leen con tedio,
solo porque una vez, de niños,
escucharon leer con tedio
a los poetas malos de otras generaciones.
Ellas con prendedores de Frida,
flequillos o vestidos mal estampados.
Ellos con boinas, anteojos sin aumento
o sus mejores zapatillas rotas.
Cada cuatro o seis meses
Se juntan a disputar
EL CAMPEONATO MUNDIAL DE POESÍA.
y son felices.
Todos los poetas malos
quieren vivir de la poesìa
pero preferirìan sacarse el Loto.
Escriben desde un yo que no son,
que es menos interesante que ellos mismos
y todas sus poesìas terminan con la palabra nunca.

Nada me han enseñado los años
siempre caigo en los mismo errores...

Si el avión se cae, todo alrededor sube.

- Todos los perros van al cielo, quedate tranquilo.- me dijo mientras el avión comenzaba a llenarse de humo en el aire. Lo miré y pensé: la puta madre! ¿hasta en la última de todas te vas a cagar de risa?. Le pamié la cara, nos quitamos los cinturones de seguridad y nos abrazamos, me apreto muy fuerte el hombro y me dijo - gracias por todo-, yo también le dije algo,pero que fue solo para él. Luego se hundiò en la ventanilla con la tranquilidad de quien espera que el avión aterrice. Yo un tanto aturdido por los gritos de todos los pasajeros me concentraba en el pasillo y pensaba que la gente que no sabe vivir, tampoco sabe morir. Una azafata pasó a mi lado llorando, seguida por el comisario de abordo. Perdìamos altura rápidamente tal vez por la averìa, tal vez por una maniobra de último momento del piloto. Pronto nos pusimos muy cerca del océano,estaba despejado, era un día hermoso para morir.

Secuestro seguido de suerte

Hace algunos años, mi gran amigo Juan Pablo, fue dejado impunemente por su novia de entonces, con un viaje, cuasi luna de miel, totalmente pagado a Buzios. Se planteó en algún momento la idea cancelar y recuperar así el 30% del dinero o ir de todos modos. Así que fuimos de todos modos, él y yo, de luna de miel. Nos divertimos mucho pensando que ibamos a tener que dormir en una cama matrimonial, que nos iban a recibir en el hotel con flores y que todo el mundo iba a creer que eramos trolos.
Viajamos la noche del 27 de enero, primera escala Sao Pablo, ciudad monstruo, inabarcable desde las alturas. Luego Río, cuando nos sentamos al salir de migraciones para acomodar pasaporte e ideas; Pablo sacó de su mochila una de sus famosa tarjetas de cumpeaños, en las que siempre hay chotas dibujadas y frases maravillosas - Feliz cumple Bepi!- Sin parar de reírnos salimos a la calle y nos metimos a un taxi. Una vez en movimiento, intentamos charlar con el taxista, primero hablamos de fùtbol, pero mientras avanzabamos, poco a poco nos iba quitando la palabra. De pronto tomó una salida de la autopista y supe en ese mismo momento que nos iban a robar, le comenté a mi amigo, que me parecía demasiado pronto para abandonar la autopista, pero la charla no puedo prosperar, casi inmediantamente entramos en un morro, el auto frenó y se subieron dos monos, uno adelante, otro atrás con nosotros, los dos armados, nos bajaron y nos arrastraron al corazón de la favela. La gente en la calle nos gritaba, puteando a los argentinos, ahí sentí que nos iban a matar, nos miramos sin atrevernos a pronunciar palabra pero empañándonos, casi abrazándonos a tres metros de distancia. Nos metieron en una casa con una puerta de chapa azul, totalmente oxidada con una virgen pintada en la mirilla. Adentro había unas diez personas, en un principio solo pude reconocer a una chica de unos veintipocos, hermosa, con su musculosa verde y un pantalón corto blanco. Nos hicieron arrodillar en el centro de la piesa, y a punta de pistola nos obligaron a desnudarnos, todos quedaron sorprendidos con la tremenda chota de mi amigo, ahí pude alzar la cabeza y registrar que eran siete mujeres y seis hombres incluidos los que se nos habían subido al taxi. Todos reían, sobretodo las mujeres. Mientras dos contaban nuestros dólares y los pocos reales, otro encontro la tarjeta de cumpleaños. Nos pregunto de quién era, Dije que mío, -Hoy cumplo 27 años- y no se habló más.
Derrepente un joven de unos quince años calló desmallado a nuestro lado, Quedó tirado boca arriba con los ojos abiertos, ausente pero quejandose como si estuviera poseído, no era epilepsia, porque cada vez que se lo tocaba gritaba màs fuerte y respondia con vilencia. Yo no podía salir de mi asombro cuando Pablo se levantó diciendo que el era médico, me sorprendí no solo por verlo desnudo al lado de jóven tratando de reanimarlo con un cariño sincero, sino porque es Ingeniero y nunca tuvo ni la más mínima idea de medicina. En un guiño del destino el pibe volvió en si.
El padre del adolescente que era uno de los que contaba nuestro dinero lo abrazó y lo que siguió fue embriagadoramente rápido, se llevaron al niño a un hospital, nos devolieron, la ropa, la plata y todo lo demás y nos liberaron. Tres garotas nos llevaron hasta la playa de Ipanema donde Pablo desapareció con dos de ellas en la oscuridad yo me quedé con Yanela, que era poeta y hablamos de Ferreira Gullar, Ana cristina Cesar y Clarice Lispector, la cerveza borró todo lo demás.
Amanecí abrazado a ella sin saber nada màs, tal vez nos hayamos besamos, tal vez haya tenido un hijo mío, no lo se.
Pablo volvió con una sonrisa inolvidable y nos metimos al mar a hablar de la noche anterior, cuando salimos nos sacaron esa foto.

Humedad

El micro nos había escupido en la terminal de Humahuaca, cuando comenzó a llover todo lo que un cielo puede llover. Estábamos a la deriva y encontrar donde parar parecía casi imposible, el camping era un gran lago,las carpas botes a medio hundir.Todas las habitaciones de la ciudad estaban a tope, barajé la idea de dormir en el bar Pinocho, pero cuando la lluvia estaba en lo mejor, nos cortó el paso un niño salido de las mismas entrañas del infierno, que nos preguntó si necesitabamos habitación.
Ella pronto tomó confianza y animo, el caso es que caminamos cuesta arriba con las mochilas cargadas de cosas inútiles durante cuadras y cuadras, nos metimos en la "casa familiar" que no era otra cosa que un centro de apuestas, trapicheo y venta de droga.
- Mi amor, no tenemos otro lugar, aguantemos hasta mañana y apenas amace nos vamos-
Vi al niño cobrar e irse,nos dieron la única habitación disponible, una en la que había un enorme agujero en la puerta por la que nos veían riendo todos los parroquianos, improvisamos una pantalla con varias toallas. Fue en esa intimidad en la que nos abrazamos y comenzò a llorar, tenía miedo, yo estaba más preocupado de lo que pudiera pasarle que de lo que pudiera pasarnos. Esa noche no tomé.
Nos metimos en la cama totalmente vestidos y abrazados, Ella contra mi pecho y yo boca arriba, la luz de un velador escalaba por la pared y resaltaba la enorme mancha de humedad del techo, no pude dormir viendo una y otra vez esas manchas, su respiraciòn profunda me envolvìa y me fue metiendo como en una especie de transe y asì como en El Aleph de Borges que tanto odio, vi todo lo que ocurría, nos vi desde arriba, vi lo que pasaba en la habitación de junto, el juego, el dinero manchado de materia fecal, la cocaìna como cebras en la mesa, vi la lluvia caer sobre la ciudad, El carnaval todavìa duraba en lo alto de las montañas y pude ver lo que iba a pasar con nosotros de ahora en más, supe que me iba a dejar por otro apenas llegar a Buenos Aires, supe que me iban a llamar de la editorial para trabajar ahì y que las cosas no iban a estar tan mal.
A la mañana siguiente, nos levantamos en silencio y en silencio seguimos nuestro viaje, nuestro camino y luego nuestra separación.
Hoy llueve en el techo de mi departamento, y en el cielo de mi vida, pero las manchas de humedad me dicen bastante menos, aunque lo que dicen duela más.

La retirada del amor

Me retiro del amor,
por la puerta de atrás,
como trajeron a los chicos de Malvinas,
de madrugada, sin que nadie me vea.
Me despido de todas las espaldas del amor,
de los ojos de la que no pude salvar.
Borro lo indigno del deseo
de mis mensajes de texto

Me retiro del amor,
como me retiré del fútbol
triste y por decatantación.
Me voy sin últimos besos,
sin la última caricia,
sin el ultimo abrazo
de la última siesta del amor.

Me voy caminado por la via del Mitre,
pasando las monedas al bolsillo sano.
Me voy sin nada más que llorár,
sin guardarme nada, vaciado de amor,
con mis gafas de ver de lejos,
y mis pantalones de no coger.

Me voy sin pedir permiso, ni perdón,
y prometo no volver a googlear nunca más al amor
en ninguna fiesta.
me voy sin hasta luego ni ahora vengo,
me voy
y no creo que se me vaya a extrañar
en el amor.

borracho estaba, pero me acuerdo

una versión boliviana, de una de las vidas de Santha

-Nací viejo- arranca...

Norberto Mastronardi 1957- 2011

Tan vecinos y tan lejos, verte y no verte,
tan jóvenes y tan viejos, muera la muerte,
tan jóvenes y tan viejos, muera la muerte.

Tu colección de ciudades otros la cobran,
yo canto mis soledades porque me sobran,
yo canto mis soledades porque me sobran

paisanaje. Joaquin Sabina

Una mujer

Hay una mujer
a la otra orilla del teléfono
que es tan bella
como la muerte que nos separa.





Foto Daniela Fariña

Biografía de Federico Gori

A Ce que me empujó a subirlo.

Federico Raúl Gori nació en las afueras de su madre el 28 de enero de 1980. Hijo de una maestra anarco-católica y un personaje de novela de Roberto Arlt, se cría en el suburvio de Vicente López. Ser el más pequeño de dos hermanos lo marcó tanto en su vida como en su obra, siempre dedicada a lo menor.
El pequeño Gori, fue incapaz de aprender a tocar cualquier instrumento, frustración que trasladó primero al fútbol y luego a la literatura. Por desprolijo y distraído a la hora de apuntes lo confinan durante un año a una psicopedagoga quien descubre el gran problema de Federico:
"Es un zurdo reprimido que escribe con la derecha, ponele" certificaba la licenciada en su informe de diciembre de 1988.
Tanto su preadolescencia, su adolescencia como su juventud se encuentran marcadas por los fracasos amorosos que lo empujan incontadas veces al intento de suicidio, en los que al igual que en el amor, también fracasa. En esa época publica sus tres primeros poemarios " No hay amor adonde vamos" ( 1998), " Nunca pagué por sexo pero el amor me salió carisimo" ( 2000) y " Menos pregunta Dios y no existe" (2001). En su Fervor estudiantil de alumno de letras, escribe ensayo y critica literaria, sus más reconocidos " El enanismo en la literatura del bajo Flores" ( 2003) " Cané debutó con un pibe. biografía del fundador de la facultad de filosofía y letras" del mismo año. Realiza tambien monografias y parciales domiciliarios por Chat para sus mejores amigos con el pseudonimo de Santha.
En 2005 funda y funde su propia editorial y al poco tiempo la facultad y él se abandonan para siempre, momento en el que publica su ya conocida " Chupala Auerbach, chupala luckach" que le vale el premio Insaulrralde, con el que se compra unos anteojos. ( vease la foto de portada).
Al siguiente año organiza un movimiento para introducir la murga en los barrios privados llamado " los Murgeses", pero tampoco tiene éxito.
En 2010 vuelve a la literatura y escribe su inédita novela " la amenaza fantasma"
Algunos ven en él a alguien adelantado a su tiempo, otros a un pelotudo, más allá de eso Federico Gori, es una continua promesa de la literatura, una promesa incumplida.
En la actualidad se encuentra escribiendo esta autobiografía.

Ninguna revolución se hace sin alegría

Me fui al descenso

el viernes pasado,
de local,
pero sin público
perdì por goleada
contra un ambo blanco,
vacìo de tu cuerpo en un perchero.

Es un buen tipo mi viejo

fotos

Así como me ven alguna vez fui chico, hace muchos, muchos años cuando el viento soplaba contra las risas y enfriaba los dientes. Fui chico, como casi todos y vivía a una cuadra de mis abuelos paternos, eso quiere decir que yo era el amo del patio de la abuela Vicenta, sobre todo cuando mi hermano todavía estaba en el colegio, y subía al taller a ver como mi abuela pedaleaba su maquina y parecía que la piecita del techo iba a salir volando en cualquier momento. En la merienda dibujitos animados y comer a mansalva las galletitas del nono que me abraza fuerte fuerte con su olor a taller mecánico a llegar a casa. La casa de mis abuelos estaba empapelada de fotos de mis primos y de mi hermano y mias, pero sobretodo mías que era el más chiquito, creo que si hubiera sabido contar en ese momento, le hubiera sacado diez fotos a cualquiera. El tiempo paso de un ovillo a otro y poco a poco las fotos fueron cambiando, mi abuelo murió y ganó una habitación que lo recuerda, nació un prima mas a la que le llevo diez años y ocupó con su sonrisa arrasadora toda una cómoda, mi primo tuvo dos hijos que dieron vuelta a la familia para bien y lo abarcaron todo... el caso es que mis fotos no solo disminujeron sino que desaparecieron totalmente,por el contrario la de todos los demás se mantuvieron. Se que mi abuela ya no me quiere, se que tuve la culpa de haber crecido y haber pensado por mi mismo, por se polémico, se que casi no nos recordamos y ya soy demasiado fracasado como para cambiarlo.
Nada en esa casa habla por mi, por eso yo quería hablar de ella.

PROXIMAMENTE EL CLUB DE LOS CLUBES.

Lista de cosas que se cogieron dos invitados

Un potus,
dos sillas blancas,
un sillón de mimbre,
un mantel mexicano,
el espejo del pasillo,
la mesada,
las hornallas,
se cogieron el repasador
los imanes de la heladera,
el piso
el cenicero,
los cuadritos de la cocina,
la cortina del baño,
se cogieron la bici azul,
y cuando los vi cerca de la silla en la que había colgado mi campera marrón
me di cuenta que tendría que haberla castrado antes de ir a lo de Dan.
también se la garcharon.

Roto

En este momento la banda sonora de mi vida es una bolsa de vidrios rotos

La finitud

La finitud de la vida a veces nos llega con un aviso pequeño, un minimo y cruel guiño de la muerte.
Un viernes atràs abusè del picante y me cayò mal una comida mexicana, y cuando digo mal es muy mal, me quemaba la lengua, las encias, los dientes. Me dolia respirar, me dolia vivir, obviamente no hice el menor gesto ante mis amigos y sorbì calmamente mi limonada helada, mientras me cagaba en todo, mientras pensaba en todas las patadas que me dieron jugando al futbol, todas las mujeres que me dejaron, todo lo que perdì en los ultimos tres años, una perdida tras otras, un dolor màs fuerte que el anterior un preocupaciòn gigante embolsando a la suma de todas las preocupaciones...y me doblè como un perro por las esquinas volviendo a la casa, me arrodille en el asensor esperando que se caiga, y me rompi en siete partes en la cama mientras el techo lloraba su humedad sobre una silla blanca que ya no va a servir, igual que yo.

la douceur du fordie

he llegado a la conclusión de que uno de los grandes motivos por los que soy un pésimo escritor es la excelente relación que tengo con mis padres.

El departamento del demonio parte 3

Es muy dificil pensar en soltar a una persona que se tiene atada, mientras te gritan: -Soltame, por favor soltame !- sobretodo pensando que han habido algunas complicaciones de ayer a hoy. El llamado a la puerta resultò ser del portero del edificio, que notando algunas manchas de sangre en la puerta de entrada de casa quizo averiguar que pasaba ( evidentemente no aprendì nada de CSI miami). Su duda fue esclarecida con un fuerte aunque desafortunado golpe en el cuello que lo matò, lamentablemente no en el acto, el pobre santiagueño se retorció como un pez en el piso unos 20 minutos, que son mucho tiempo de agonia, aun para un portero de edificio que poco trabajaba.
Mientras me dedicaba a torturar un poco màs al arquitecto he pensado que hacer con el cuerpo del portero, es probable que termine en el descampado junto a la via.
El arquitecto ya no tiene los dedos necesarios para sostener su regla T.

El departamento del demonio parte 2

Hacen ya 24 horas que tengo secuestrado al arquitecto, la verdad no se como llegamos a esto.
Se que en algún momento del día de ayer fui a su oficina en el piso de abajo de casa, se que quizo dar excusas, se que no las oi, pero luego todo se torna nebuloso, un golpe de puño, atarlo a una silla con su propio cable telefónico, por otra parte no se en que momento lo desnude ni en que otro le corté una oreja.
Antes de irme a trabajar lo subí hasta mi piso y ahora lo tengo gimiendo dentro de la bañera del baño en el que no llueve un poco desangrado, un poco. La gata está inquieta.
Pongo la pava para el mate
Llaman a la puerta.

El departamento del demonio

Son muchos los motivos por los que sospecho que mi departamento fue construído sobre un cementerio indio, o por lo menos que el constructor cursó solo hasta primer grado.
El hecho es que la catástrofe me persigue en el departamento de mis sueños.
Hoy por la mañana se le ha sumado a la larga lista de inconvenientes ( fallo en la energía eléctrica, cambio de caldera, lluvia desde el techo del baño grande, inundación por escombros en la cañería, rotura de cerradura, rotura de la TV, ) una lluvia en el baño pequeño, alias el cagadero de la gata, alias el mierdal donde guardo las cosas que no me entran en el placard, lluvia que ha generado manchas de humedad en la habitación y cocina.
Tal vez mañana ejerza un exorcismo, ahorcando al arquitecto que tiene su oficina exactamente debajo de mi piso. El que avisa no traiciona.

PERDER.

La cosa perdida. por Maxi Olariaga

La cosa perdida es mucho más que una cosa. Ni siquiera es una cosa. La cosa perdida es un libro maravilloso, un caballo alado sobre el que podrán cabalgar entre las nubes de mundo en mundo, de estrella en estrella.
Hace año y medio el cartero que va y viene a América cada noche, lo trajo a mi casa desde Argentina. Me lo dejó bajo la puerta como lo que en realidad parecía ser. Una cosa perdida. Les diré como comienza: «Sucedió hace ya unos cuantos años, un día normal y corriente de verano junto a la playa. Como de costumbre, estaba ocupándome infatigablemente en mi colección de tapones de botellas y de pronto, sin ningún motivo, levanté la vista. Entonces vi la cosa por primera vez».
No me digan que no les apetece seguir leyendo. El libro está escrito por Shaun Tan, escritor australiano de Fremantale. Sus libros, dice la crítica, son para niños. Están profusamente ilustrados por él mismo con una luminosa galería de imágenes a las que asirse para no perderse en el viaje de retorno al alma olvidada. Yo creo que lo que la crítica califica de «para niños» no es exacto. Es un libro escrito para todos aquellos que han perdido la infancia en algún recodo del camino y para todos aquellos que ni siquiera lograron tenerla. Aquellos a los que les privaron de ser niños. No conozco a nadie con el que haya conversado seriamente sobre el asunto que, de un modo u otro, no tenga la sensación de haber perdido su infancia en algún lugar remoto y ahora inalcanzable.
Dice Shaun Tan en alguna de las páginas de este libro mágico: «Aún pienso en la cosa perdida de vez en cuando. Sobre todo cuando de reojo veo algo que no acaba de encajar». ¡Claro! Cuántas veces le habrá pasado a usted igual que a mí. Esa sensación de mirar un segundo atrás y sentir como el cuerpo entero entra en ebullición, notar un mareo, constatar un vértigo hasta entrar en una vorágine descontrolada que nos voltea la estabilidad que tanto apreciamos, y sentir el descenso a toda velocidad, marcha atrás por nuestra vida, en busca de la cosa perdida? Si, seguro que ha tenido que pasarle alguna vez.
Todos nos hemos dejado atrás cosas que se han perdido en el estruendo de los días y se han ido amontonando en el detritus que la humanidad va dejando que se hunda en los mares de la historia. Siempre estamos dispuestos a olvidar ciertas cosas. No queremos recordarlas para no hacernos más daño del que recibimos diariamente. Las dejamos ir río abajo y culpamos a la ausencia y a la memoria de nuestra dejadez. El olvido, si, el olvido lo justifica todo y culpamos a la cosa perdida para no exigirnos cuentas de los desastres de nuestra vida. Nuestra mala vida. Tal vez la cosa perdida sea un gran amor, o un hermano. Quizás una hora de indecisión o un malentendido nunca aclarado.
Quién me envió este libro desde Argentina escribía versos bellísimos. Se me ocurre que tal vez perdió los versos o el arte de escribirlos. Tal vez esa sea su cosa perdida y vague por la Pampa buscándola.
Hace dos años que no veo a Iria Lago, mujer y poeta fuerte como un hilo de cristal cosido en las mejillas de un héroe. Ella me envió el libro para que intentase encontrar mis cosas perdidas. Hace dos años ya, y no hallo lo que busco. Tal vez Iria tampoco ni usted ni su amor. Tal vez todos estemos perdidos en un horizonte que nunca existió. Yo voy a releer el libro de la cosa perdida y se lo recomiendo a ustedes. Tal vez se encuentren a si mismos en algún rincón feliz de una noche que tenían olvidada.

Murió David Viñas.

Es cierto que la muerte mejora a las personas, pero en el caso de Viñas, esto no era necesario. Viví con mucho dolor el hecho de que tanta gente que lo repudió lo prohibió en vida se pasee por ahí haciendo homenajes o dedicándole suplementos.
Yo solo fui su alumno, solo publiqué el único libro sobre él en vida, solo compartí un puñado maravilloso de charlas en el instituto 25 de Mayo. Hacía más de tres años que no hablaba con él, sin embargo veo su foto y escucho la fuerza de su voz, el compromiso de su vida, esas primeras palabras que le oí decir en esas performances que eran sus clases. sentado mirando un cuadro de MArtí

- Guantanamera, Guajira, Guantanamera... Guantanamo... hablemos de imperialismo.-

Una voz

su voz cuando canta
me recuerda un pájaro pero
no un pájaro cantando:
me recuerda un pájaro volando.

Ferreira Guallar.

Poema Sucio/ En el vértigo del día.

la lista del super

Me mandó a comprarle
pañuelos de papel, café y azucar
mientras se suicidaba
me mando a comprarle
azucar, cafe y pañuelos de papel
para mi.

Un aprendizaje o el libro de los placeres

- ¿Amor será regalarse uno al otro la propia soledad?
Pues es la cosa más última que se puede dar de sí, dijo Ulises

No hay manera,
por más que me bañe y me bañe
no puedo sacarme la soledad de la piel.

Desaparezco de mi frente al espejo,
no me soporto, no me puedo ni ver.

Alguna vez me acostumbré a perdelo todo
desandandome por Paraguay y Oro.

Alguna vez me acostumbre a callarmelo todo
a gritarme bajo el agua
lo que no me quería escuchar.

No hay tiempo para la tristeza,
no hay tiempo para llorar.

En un rato llegan los medicamentos
y me tengo que bañar.

LA BARCA SILENCIOSA

LA ORUGA IGNORA A LA MARIPOSA CUYA CÁSCARA DE METAMORFOSIS CONSTRUYE.
LA ARAÑA HILA SU TELA DE PREDACIÓN SIN CONOCER A SU PRESA.
DE LA MISMA MANERA, LA MÚSICA SU CANTO
LA LENGUA SU LIBRO

PASCAL QUIGNARD

A veces, a tu lado
se entrecierran tus ojos y me olvidan.

olvidado y cerca de ti
soy como quien quedó en la noche
a la cabecera de un amor que se ha dormido.
pero no duermes, siempre partes; amas siempre pero no a mi.
Vigilo entonces
la anudación que se labra entre nuestras horas
y ardientemente busco
echar, sin que lo sepas
nuevo nudo, invisible y el más fuerte.
Mas no puedo trabarlo cuando ya te has tornado.

y siempre quedaré temiendo
ese pasado tuyo que vuelve,
ese presente tuyo que me quitas.

MACEDONIO FERNÁNDEZ

2011

Que pase el que sigue