jueves, 27 de diciembre de 2007


Levantarse de la cama
como escupido por un silencio necesario
Derrapar por alfombra y losa
tratando de abrir los ojos
Meterse en un tren tercermundista
cuidando la vida y los efectos personales,
Trabajar trescientos cincuenta y un días del año
para catorce hacer lo que quieras, con lo poco que tenes.
Mirar al futuro como un estorbo,
Al amor como un traidor,
Sobrevivir a las resacas,
al vomito de los que fracasamos
intentándolo,
sin intentarlo
y hasta lográndolo.
Caminar dentro del frasco de una ciudad pantano
de una ciudad pétalo disecado,
plagada de moribundos insectos durmiendo
en los bancos de las plazas,
Llorar por lo injusto y por lo justo
Pagar deudas, dudas, rencores
Pagar deberes, culpas, derechos culpantes,
Pagar el gas, pagar el agua, pagar la luz,
Y el monotributo al rey
Pagar, vivir para pagar cuentas
Pagar el confort de otros,
la casa de otros, los vicios de otro
Mantener a respiración y la frente rancia.
Soñar con la muerte esperando morir en el sueño:
Es increíble la cantidad de problemas que se ahorra dios no existiendo

miércoles, 26 de diciembre de 2007

los dueños de tu vida


El otro lunes un poli me hizo el control de alcoholemia ahí en puente Saavedra, cabe aclarar que yo venia a pie, en un primer momento me rehusé alegando la ridiculez del pedido – sople aquí-, pero siempre uno termina sediendo ante los golpes, las amenazas con arma de fuego, o las amenazas de ruptura de una relacion amorosa que lleva años ya. – Tome el pituto, sáquelo de la bolsita, ponga el pituto, sople fuerte, sopleeee - Soplé y me dio algo asi como 30,7, el tipo me dijo que de esa manera no podia seguir, que no había alma que aguante, así que me dejaron secuestrada el alma, se la llevaron a la seccional y ahora no se que mierda de tramite tengo que hacer en La Plata para que me la devuelvan.

Otra vez la volví a cagar,
como el flaco que pone el banquito en el ring
en millón dólar baby,
No preguntes...
la volví a cagar.

lunes, 24 de diciembre de 2007

sábado, 22 de diciembre de 2007




Por qué te tocás mientras me ves desnudo? - me preguntó el principito que nunca renunciaba a una pregunta una vez hecha.

viernes, 21 de diciembre de 2007

a saber...


NO HAY AMOR ADONDE VAMOS.

lunes, 17 de diciembre de 2007

los juegos que yo juego


Vivía por el sur, en Palermo Google
y su novio la dejaba salir a jugar conmigo
cada tanto, nuestro juego de labios.
- Juegos de labios son de villanos–nos decían
Una mañana amanecí amándola injustificadamente,
Y es sabido que la sinceridad mató al gato
Ella se hundió en el respaldo de su cama
se acurrucó llorando, me culpó
como lo hacen las mujeres,
como yo mismo lo hago
Se tiró un pedo y lo disimuló
con la tos agónica de la ruptura
me señalo con su dedo la puerta
Y yo me fui con su mierda, su olor a mierda,
mirando hacia los dos lados antes de desaparecer de su vida.
me fui dejando un paquete de puchos,
dos libros,
una libreta universitaria,
un par de medias,
y un hijo sin reconocer,
que reconoció otro.
Los bares me dieron facilidades de pago,
para olvidarla y en tan solo dos años el olvido sera todo mio.

domingo, 16 de diciembre de 2007


-La Soledad es mala consejera- me dijo llorando La Patri.

jueves, 13 de diciembre de 2007

Y ésta es su cabeza!, o esto no es una vida, o autorretrato

Nosotros, los que revisamos
correspondencia ajena
persiguiendo al dolor
como un perro a su cola
y nos cansamos de mordernos.
Nosotros, los que nos lloramos de parado,
nos lloramos caminando,
compartiendo la mierda con todos sin decir una palabra.
Nosotros, los que tenemos la casa llena de extraños
la cabeza llena de enanos faloperos,
de sexo con enanos, de prototipos o protominas de historias.
Nosotros, los que solo entramos en nuestros zapatos,
que ya tenemos todos los no posibles
incluso esos que nosotros mismos nos hemos dicho.
Nosotros, los que queremos alambrar sueños
que se nos siguen escapando como topos.
Nosotros, que estamos a favor de la tropicalizacion del mundo,
del caribe en tu casa.
Nosotros, que fuimos amados,
pero cuando se no hizo la hora del desamor
pedimos las cuentas y nos las hicieron pagar
nos metimos a otros bares a otras historias
y nos las hicieron pagar
Nosotros los borrachos,
los dignos en la resaca.
Los que no llamamos y cortamos
Nosotros, a los que la madrugada
nos sorprende sin besos encima
y sin dinero.
Nosotros, los que creemos que la amistad redime,
que salva las horas, que justifica la existencia
Nosotros, que sabemos abrazar
que sabemos escuchar
que no sabemos irnos
y que no podemos volver.
por nosotros, cada uno de los que soy.

lunes, 10 de diciembre de 2007


Es tan difícil moverse en el universo de lo cotidiano
con una morocha en la cabeza,
Amanecer de pies dormidos y cafés ulcerosos
cerrando los ojos para soñarla.
Buscar el aura de las fotocopias
es extremadamente difícil con una morocha en la cabeza
al igual que encontrar el anima de los colectiveros
en las manchas de transpiración de sus camisas azules.

Recordarla en ese viaje,
del que no hay regreso,
reprimir a las extremidades,
morder los labios que desean besarla
y permitirles expeler solo puteadas,
notas de crédito y facturas A.
Es tan difícil alzar la mano para ir al baño o algún entierro
con una morocha en la cabeza.
como venir del devenir, conjurar plurales,
abandonar antes que cierren el bar,
irse con los que se quedan.

Creerle a dios, al presidente o a Pasarella,
es tan difícil con una morocha en la cabeza
atravesada como un alfiler sin gancho
como las sabanas venenosas del desgano
como las lluvias que llueven uno mismo por la ciudad
y la entristecen llamando las cosas por otro nombre.

Son tan difíciles los fines de semana
como sus inicios y sus mediados,
con una morocha en la cabeza.
Sobre todo cuando en la cama boca arriba
La madrugada acribilla con sus ojos despiertos
dejándose abrazar por los cabellos de una rubia

domingo, 9 de diciembre de 2007

Metete la peluca azul en el orto


Cuelgo el mail que me mando una amiga sobre el desastre del personal Fest:


GENTE ayer tuve la fortuna - o la desgracia - de que me regalaran dos entradas para ir al personal fest. Pero la noche terminó muy mal y quiero que la mayor cantidad de gente posible se entere de lo que sucedió en el Club Ciudad de Buenos Aires. Antes de que empezara a tocar Snoop Dog, alguien sacó armas dentro del campo. Se habla de armas de fuego y de cuchillo. Lo cierto es que se generó una estampida de 15.000 personas corriendo en todas las direcciones. Un pánico y una violencia como jamás pensé que iba a vivir: la gente que esperaba sentada fue pasada por encima por otra que buscaba desesperadamente la salida; las caras de todos, la violencia que vivimos, es indescriptible. No entendíamos que sucedía, por supuesto que cromagón fue la primer cosa que pasaba por cada cabeza. Hubo dos estampidas en las que muchos de nosotros sufrimos golpes, pérdidas, cortes y una angustia indescriptible e inolvidable. Para zafarla la organización del recital mandó a escena al resagado Snoop Dog, pero por supuesto, yo me fui inmediatamente, mientras ambulancias y gente en shock total me pasaba por al lado. Mientras yo misma trataba de calmar mi propio estado de shock. Se sabe que hubo un herido de arma blanca hospitalizado, es lo único que reconoce la organización del festival. Creo que fue un milagro que no pasara a mayores y fuera una masacre. Nos asustamos de veras, hubo tensión en el aire y nadie se asusta asi por un cuchillo; estoy segura de que hubo algo más. La sensación inenarrable del "corran por sus vidas" y de fin del mundo es la prueba más clara que tengo. A la violencia tangible y reconocible, se le sumó después una SEGUNDA VIOLENCIA: la del silencio de los medios masivos de comunicación que o bien minimizaron el hecho haciendose eco del comunicado de prensa de cuatro renglones que mandó la organización, o bien se llamaron a un bochornoso silencio. Ni Clarín, ni Página, ni Nación tuvieron información al respecto en sus diferentes "ultimo momento". El blog de personal fue dado de baja a las 5 de la mañana y los comments de la gente borrados, lo mismo que en la Rolling Stone donde misteriosamente no se puede comentar. ESTO ES TAN TRÁGICO COMO LO QUE PASÓ EN EL LUGAR. Muchas personas que estuvieron están hablando del tema en blogs, les copio los links por si quieren entrar, informarse y pasarlo. Es muy importante que esto trascienda, podría haber pasado a mayores, pero les juro que lo que vivimos fue suficientemente traumático y merece saberse. Es absolutamente necesario que la empresa se haga responsable del momento ridículo que nos hicieron pasar a todos. Organización pésima y posterior arreglo con todos los medios para que el tema no salte a la luz. Estoy muy angustiada y con un miedo y una sensación de vacío que nunca sentí. Un saludo a todos, reenvien comenten y haganse eco de esto, que nos está pasando a todos, no esperemos que haya otro genocidio juvenil para escandalizarnos, estas cosas están pasando ahora. JAVIERAAcá paso los links donde pueden leer más crónicas del temahttp://personalfestdesastre.blogspot.com/http://esteeselblogdedanielloque.blogspot.com/2007/12/desastre-en-el-personal-fest.htmlhttp://anaufragar.blogspot.com/2007/12/operacin-masacre.html http://eduardofabregat.blogspot.com/http://josefinastown.blogspot.com/2007/12/personal-fest-da-1.htmlAcá pueden ver el blog "caido" de personal http://www.personalfest.com.ar/img_blog/01.htmY acá la pobre cobertura muestra de un periodismo servil y odioso de la rolling stone http://www.rollingstonela.com/coberturaespecial/personalfest07/musica.asp?tema_id=394&nota_id=969020

sábado, 8 de diciembre de 2007

todos mendigamos


Le pedí que me besara que tenía una boca que alimentar, pero se subió rapidamente al tren del pasado, creo que tuvo miedo que le robara algo

miércoles, 5 de diciembre de 2007

El dinosaurio


Cuando despertó, el dinosaurio había meado toda la tabla.

martes, 4 de diciembre de 2007

asociacion perpetua


Por la gratuidad amarga de la asociación libre se había ido de allí. Ahora su mente se remontaba a la infancia con su pasado de barriletes a cuestas, y en el polvo del campito entalcando los pies.
- Pan, Queso, Pan, queso-, a él casi siempre lo elegían último, o penúltimo, eso dependía que al Gordo Leuman, lo dejaran salir a jugar o no. Pobre gordo, la vieja le pegaba por todo y encima delante de ellos. Los niños nunca se burlaban cuando a uno le pegaban sus padres, se podía joder con todo, menos con eso, hasta la crueldad de los niños tiene ciertos códigos: frente al universo de los adultos todos eran iguales, seres golpeados.
Ese día: último otra vez, ahora le tocaba jugar de defensor, y estaba dispuesto a no hacer el ridículo nunca más. Al incio del juego Ramón lo encaró para pasarlo pero él estirándose rústicamente pudo sacar la pelota al lateral que daba a la zanja, arrancando de un compañero un “ Bien Colo, así, así”. Cuando la pelota volvió de la zanja y se puso en juego fue a parar a los pies de “ El bocha”, este amagó a uno muy rápidamente y después encaró para su posición, pisó la pelota y cuando él se estiró para sacársela se la hizo pasar entre las piernas –ooole!!- Repuesto de la humillación arremetió otra vez contra el rival, pero esté con la misma soltura y simpleza le hizo un caño, - oooole!!- cuando el Bocha se debatía entre tirar un tercer caño o encarar al arco, fue brutalmente cortado en seco por una patada a la altura de la canilla derecha
-eeeeeh!!! Hijo de puta!!! – La piñas no se hicieron esperar, pero ese juego era uno que el tenia mejor dominado y era por el cual nadie podia negarse a que jugara en el campito.
Todo cubierto de polvo se veia en el pasado volviendo a casa triufante, Mamá estaba como siempre en el piletón de la entrada:
- Mirá como estás lleno de polvo, mira las mangas llenas de sangre, cuando vas a venir limpio a casa ?!!, cuando vas a aprender?, sos una vergüenza así todo sucio! que vana decir las vecinas de mi si te ven llegar asi!!. ¿ que van a decir?, Van a decir que tu madre es una roñosa, que deja que el hijo ande así-
Ahora las palabras de la madre se mezclaban con la voz firme del fiscal:
-Aquí la prueba C: La camisa del acusado con manchas de sangre de la victima...
Mamá estaba en el juicio sabiéndolo todo, Mamá a dos butacas de distacia, podía sentir la su mirada perforándole la nuca.

lunes, 3 de diciembre de 2007

El desarmadero




Decidió que nos casemos en el desarmadero
por el que pasábamos cada mañana al ir al trabajo.
Que una rata auspicie de Santo padre
que no haya más testigos
que unos vagabundos ebrios.

Quiso que nos casemos entre la chatarra,
los dos vestidos con harapos
sin bañarnos por semanas.
Y así fue...

La pila de autos destruidos construía edificios
que tapaban el sol del mediodía
-¡Wall Street!- me dijo la primera vez que la vio.

Nos casamos entre la chatarra sin clasificar
Ante el asombro de un operario del desarmadero
que pensaba en el suicidio cada noche.

Quiso que fuera allí
porque empezando con nada
sin cura que pregunte y se ofenda con la respuesta
sin fiesta, sin invitados hipócritas, sin lunch, ni carnaval carioca
estaríamos exentos de la separación absurda,
la experiencia nos uniría más aún.

Tuvimos una luna de miel hermosa
Con nada pago en la estación de Lavallol

Dos semanas después cuando nos separamos para siempre
Los vagabundos nos quitaron el saludo Y la rata nos prohibió volver a casarnos en el desarmadero

El ancho mar de los abrazos



Sos como una ola,
imposible es contenerte.
Si te meto en un frasco, o en una caja
Vas a pasar a ser agua salada,
pero nunca la ola que deseo.
Sos como la ola que atravieso desde la orilla en busca del África
Que dicen que existe más allá del piso del horizonte
Pero vos sos la que me atraviesa
Sos vos la que pasa por mi vida y te vas,
Volvés y te vas.
Y como la repetición más cruel
rompes sobre mi que te espero con un abrazo
en mi orilla
Y me dejás tirado entre la resaca de la playa contaminada
Escupiendo arena, conchillas,
y este poema